CHAPTER 308: SIE LOCKEN UNS

"Sie wollen, dass mein Gott handelt," flüsterte sie, ihre Stimme so leise, dass sie kaum ihre eigenen Ohren erreichte.

"Sie wollen, dass er übertritt."

Doch selbst als die Worte ihre Lippen verließen, fühlte sich etwas daran nicht mehr richtig an.

Denn das fühlte sich nicht wie eine Provokation an. Nicht wirklich.

Es fühlte sich wie eine Einladung an.

Eine Herausforderung.

Nicht die Art, die stichelt und drängt und spottet, bis etwas zerbricht – sondern die Art, die sagt: tritt vor, nur zu, wir haben bereits einen Platz für dich bereit.

Es war, als wäre die Falle nicht für das Mädchen gebaut worden, nicht einmal für den Kult, sondern für etwas viel Größeres.

Und ob der Gott ins Licht trat oder im Schatten verborgen blieb, spielte keine Rolle mehr.

In dem Moment, in dem er sich bewegte, würde sich das Spielfeld verändern.

Und das war der Teil, der endlich, vollständig einsank.

Sie bereitete nicht die Bühne vor.

Sie war nicht diejenige, die von oben zusah.

Sie war der Köder.

Das polierte Stück wurde vorgeschickt, um ihre Stärke zu messen, das Wasser zu testen, das erste Geräusch zu machen und zu sehen, wer reagierte.

Erst jetzt konnte sie es spüren – bis in ihr Innerstes –, dass sie nicht nur eine Reaktion ausgelöst hatte.

Sie hatte einen Raum betreten, in dem jeder Laut, den sie von sich gab, bereits vorhergesagt worden war.

Blasser Spiegel lehnte sich langsam gegen die kalte Steinwand hinter ihr und neigte den Kopf, bis die rauen Risse über ihr wie winzige Brüche in einer Decke erschienen, von der sie nicht sicher war, ob sie halten würde.

Das schwache Leuchten ihres Splitter-Kommunikators pulsierte am Rand ihres Blickfelds – regelmäßig, sanft, wie ein Herzschlag, der auf Antwort wartete.

Vielleicht versuchte er, sie zu warnen.

Vielleicht auch nicht.

In jedem Fall bewegte sie sich nicht, um zu antworten.

Blinzelte nicht einmal.

Denn jetzt verstand sie, was diese Welt getan hatte.

Sie hatte nicht gegen sie gekämpft.

Sie hatte sie nicht konfrontiert.

Sie hatte einfach durch sie hindurchgesehen.

Und irgendwo, tief in den dunklen Ecken dieses Planeten – diesem langsamen, zerbrochenen Ort, der einst so leicht formbar ausgesehen hatte – hatte etwas sie bereits beobachtet.

Für eine lange, lange Zeit.

—

Anderswo – weit jenseits der Grenzen von Raum und Materie und Sprache – tief in einer Kammer, die nicht hallte, weil Klang dort nicht hingehörte, stand Deacon still.

Nicht steif. Nicht auf der Hut.

Einfach still.

Das Schwarze Observatorium war kein Ort, den man betrat. Es wurde nicht gebaut.

Es wurde gefunden, aus der Hülle eines vergessenen Reiches gezogen und nach innen gefaltet, geformt nicht von Händen, sondern von Erinnerung.

Seine Wände waren nicht aus Metall oder Stein. Sie waren Trauer. Verhärteter Verlust. Alte Niederlagen, zu Funktionen abgeflacht.

Selbst der Raum um es herum verdrehte sich, wann immer es sich bewegte.

Und aus irgendeinem Grund widersetzten sich die Gesetze des Raums nicht, noch kümmerten sie sich darum.

Und Deacon, mit all der Macht, die er befehligte, bemerkte es kaum.

Oder vielleicht doch.

Vielleicht war er einfach daran gewöhnt.

Er stand vor dem Beobachtungsbrunnen – einem breiten Becken aus dunklem Kristall, das nicht mit Licht schimmerte, sondern mit Signal.

Schwache Impulse kamen in gebrochenen Fragmenten durch.

Splitter von Blasser Spiegels letzten Berichten, unvollständig und verstreut wie Erinnerungen, die stückweise zurückgerissen wurden.

Ihre Stimme glitchte ein und aus, gefangen in atemlosen Lücken, die sich nicht ganz zu vollständigen Sätzen formten. Halb Rauschen. Halb Stille.

Sie hatte nicht geschrien.

Aber die Stille zwischen ihren letzten Worten... sie hatte Gewicht.

Sie sagte genug.

Deacons Finger krümmten sich langsam über den Rand des Beckens. Der Kristall unter seiner Handfläche flammte rot auf – nicht aus Wut, sondern aus Druck. Kontrolliert. Fokussiert.

"Sie war die Beste," sagte er leise. "Ich habe sie selbst ausgebildet."

Keine Wut in der Stimme, aber da war etwas mehr.

Vielleicht ist es der Verlust einer fähigen Person oder die Traurigkeit, verursacht durch die gemeinsam verbrachte Zeit.

Die Welt, in die sie geschickt worden war, um zu infiltrieren – eine Welt, die zerbrochen, schwach, ungeschützt sein sollte – hatte nicht mit Verzögerung geantwortet, nicht mit Lärm, sondern mit Geschwindigkeit und Stille.

Ein System, das Wochen hätte brauchen sollen, um sie überhaupt zu bemerken, hatte eine ganze Kultzelle in einer Nacht zerschmettert.

Und keine Spur hinterlassen.

Er holte tief Luft. Es beruhigte ihn nicht.

Der Gott hatte nicht gesprochen.

Nicht mit Worten.

Aber Deacon konnte es spüren.

Der Thron hinter ihm war jetzt aktiv – nicht laut, nicht blitzend mit göttlichem Zorn – sondern summend mit Gedanken.

Die Art von Rhythmus, die bedeutete, dass etwas Altes wieder wach war, nicht weil es wollte...

...sondern weil es kalkulierte.

Die Art von Präsenz, die darauf wartete, dass die andere Seite zuerst blinzelte.

Dieser Thron hatte nicht in Zyklen pulsiert.

Jetzt tat er es.

Und Deacon, vorsichtig, sich nicht vollständig umzudrehen, blickte zu ihm hin.

Da saß keine Gestalt.

Nicht wirklich.

Nur eine Form, die keine Form war. Eine Realitätslücke. Eine Präsenz ohne Gestalt. Als hätte jemand ein gottförmiges Loch in die Luft geschnitten und die Idee von ihm dort ruhen lassen.

Still, beobachtend, wartend.

Er blickte zurück auf den Splitter.

"Sie sagte, der Junge sei nichts," murmelte er. "Das sagten sie alle. Hybrid. Samen. Hintergrundrauschen."

Aber der Feed war jetzt verschwunden.

Der letzte zusammenhängende Satz hatte geglitcht.

Und jetzt war selbst das still.

Sie war nicht gestorben.

Er hätte es gespürt, wenn sie es wäre.

Aber sie war auf andere Weise verschwunden.

Verdeckt. Gefaltet. Irgendwo außerhalb ihrer Sichtlinie versteckt – nicht durch rohe Gewalt, sondern durch Ablehnung.

Als ob die Welt selbst nicht wollte, dass der Gott sah, was sie getan hatte.

Diese Art von Verbergung war nicht zufällig.

Sie war gestaltet.

Und Gestaltung bedeutete Planung.

Er starrte hinunter in das dunkle Glas und sprach leise.

"Sie locken uns."

Es kam härter heraus, als er beabsichtigt hatte.

Nicht wütend auf sie.

Sie hatte alles richtig gemacht.

Sie war vorgetreten und hatte das Unbekannte gemessen.

Sie war nur darin gefangen worden.

"Sie wollen etwas provozieren," fuhr er fort, jetzt leiser. "Etwas Offizielles. Etwas Aufgezeichnetes."

Nicht Ethan.

Nicht mehr.

Der Junge war der Faden.

Der Gott war das Ziel.

Sie bauten einen Fall auf – ein Szenario, das den Gott zwingen würde zu reagieren, aus dem Nebel zu treten und Präsenz zu erklären.

Sobald das geschah – sobald der Gott einen vollen Schritt nach vorne machte – konnten die alten Regeln angerufen werden.

Die vergessenen Pakte.

Die Gesetze vor dem Riss.

Uralte Vereinbarungen wurden geschrieben, bevor diese Welt überhaupt wusste, wie Macht aussah.