CHAPTER 413: WAS HABEN SIE VORBEREITET?

"Männer, die Vorsicht für Balance verwechseln. Frauen, die Gefallen gesammelt haben und es nicht gerne sehen, wenn das Gefäß geöffnet wird. Sie werden mich leichtsinnig nennen."

"Lass sie," sagte Taaros. "Wir sind die Säule, die sie zu bewundern behaupten, wenn sie ihre Dächer gerade hält. Sie müssen nicht wissen, wann wir unsere Schulter gegen den Balken lehnen, um zu helfen."

Mariels Stimme wurde noch sanfter, und irgendwie machte das sie schwerer. "Wir nehmen dir deine Arbeit nicht weg," sagte sie.

"Wir legen unsere Hände unter den Drehpunkt. Wenn Valakar versucht, die Welt zu kippen, stellen wir sicher, dass sich der Hebel nicht so weit bewegt, wie er denkt. Du wirst immer noch ziehen müssen."

"Das habe ich vor," sagte er.

Eine kurze Stille erfüllte den Raum. Es war keine leere Stille. Es war die Art, die entsteht, wenn Menschen, die keine Zeit verschwenden, zufrieden sind, dass sie mit jemandem sprechen, der es auch nicht tut.

Der Direktor erlaubte sich, sie ohne zu messen anzuschauen – alte Wesen, die sein Hauptquartier aus Versehen zerstören könnten und sich entschieden hatten, sanft zu kommen.

Er spürte, wie der Schmerz in seinen Schultern von müde zu bereit wechselte.

"Was hast du vorbereitet?" fragte Mariel schließlich, obwohl sie die Antwort bereits auf der Karte gesehen hatte. Die Frage war für ihn.

Er wandte sich nicht zum Wandbildschirm zurück. Stattdessen drehte er sich zu dem kleineren Display, das in den Schreibtisch eingelassen war, und rief ein einfacheres Bild auf.

Ein Kreis. Im Inneren des Kreises befinden sich zehn Knotenpunkte in Form kleiner Laternen. Einige hell, einige schwach, einer flackert, als ob er sich entscheiden müsste, ob es Nacht oder Tag wäre.

Jeder Knotenpunkt hatte einen Namen; keine öffentliche Liste wurde verwendet. Jeder hatte einen einzigen Faden, der zu einem weit entfernten Schalter führte, und eine Notiz in seiner eigenen Kurzschrift, die besagte, was passieren würde, wenn er umgelegt würde.

"Leuchttürme," sagte er. "Wenn sie versuchen, die Prüfung abzulegen, während sie vorgeben, Stürme zu sein, werden diese Lichter ihren Strom beim Namen nennen und ihn erden.

Wenn sie Menschen benutzen, durchtrennen wir Drähte, nicht Kehlen. Wenn sie Bestien einsetzen, errichten wir Zäune, durch die sie nicht hindurchriechen können. Wenn sie beten, ertränken wir sie in Bürokratie."

Taaros lachte, kurz und zufrieden. "Papier als Waffe," sagte er. "Unsere liebste Art. Die einzige Klinge, die ihre eigene Schärfe schleift."

Mariels Mund bewegte sich nicht viel, wenn sie lächelte, doch der Raum spürte es. "Besser," sagte sie. "Nun, das Letzte." Sie legte ihre Handfläche auf den Schreibtisch nahe dem Seil und lehnte sich ein wenig vor.

"Falls andere Uralte kommen. Falls der Geruch eines erwachenden Gottes mehr aus ihren Löchern lockt. Versuche nicht, eine Rede zu halten.

Stell dich nicht aufs Dach und zeig auf den Himmel. Sorge dafür, dass die Stadt weiter frühstückt. Sorge dafür, dass die Züge fahren. Lass die Welt hinterher sagen, dass nichts passiert ist."

Die Augen des Direktors wurden noch klarer. "Verstanden."

Taaros zog seine Kapuze wieder auf, und Mariel tat dasselbe. Die Schwere im Raum ließ nicht nach, weil sie zu gehen planten.

Sie ließ nach, weil eine Entscheidung getroffen worden war. Er begleitete sie zu der Stelle, wo die Luft gewellt hatte. Er legte seine Hand nicht auf seine Brust.

Er verbeugte sich nicht wieder. Er neigte seinen Kopf, wie Arbeiter es am Ende eines Jobs tun, der einen zweiten Tag hat.

Taaros hielt inne. "Deine Schwester wird dich dafür tadeln, dass du nicht schläfst," sagte er mit tiefliegendem Amüsement.

"Sie kann es versuchen," sagte der Direktor ausdruckslos. Es war fast ein Witz. Es fühlte sich gut in seinem Hals an.

Mariels Augen wurden weicher, und für einen Moment sah sie aus wie jede Mutter in jeder Küche, die jemals eine Hand auf die Schulter eines Jungen gelegt und ihn zur Tür hinausgeschickt hat.

"Iss etwas, das nicht gebrüht wurde," sagte sie. "Vor der Morgendämmerung."

"Das werde ich," sagte er, und diesmal war es ein Versprechen.

Sie traten durch die Naht und waren nicht mehr da. Als sie gingen, kräuselte sich die Luft nicht. Sie glättete sich sofort, stolz darauf, sich gut verhalten zu haben.

Er stand einen Moment lang mit der Hand nahe dem Seil, dann schloss er endlich seine Finger darum. Es war schwerer, als es aussah.

Nicht unangenehm. Solide. Ehrlich. Er schob es in die innere Tasche, in der er sonst nichts aufbewahrte, dann wandte er sich wieder der Karte zu.

Er zoomte auf das ruhige Viertel, das Taaros berührt hatte, bis es die Wand ausfüllte. Er rief den alten Reparaturauftrag und die Hand auf, die ihn unterschrieben hatte.

Er verfolgte die Hand dreizehn Jahre zurück zu einem Ausschuss, der sich nie getroffen hatte, und einem Budgeteintrag, der für etwas bezahlt hatte, das nicht existierte.

Er folgte dem zu einer Frau, die eine Stelle in einer anderen Stadt angenommen hatte und nie angekommen war, dann zu einem Mann, der eine Position geerbt hatte, für die er nie ausgebildet worden war, und sie fünf Monate lang perfekt ausgeführt hatte, bevor er ohne Adressänderung verschwand.

Er zog mit seinem Finger eine dünne Linie. Die dünne Linie bildete eine Form.

"Gefunden," sagte er leise, nicht um zu triumphieren, sondern um die Wahrheit laut zu markieren, damit sie im Raum und nicht nur in seinem Kopf real sein würde.

Er hatte noch niemanden angerufen und keine Nachricht geschickt. Er setzte ein kleines Etikett an die Form und schrieb ein Wort, das nur er und eine andere Person erkennen würden: Morgendämmerung.

Er griff nach seinem Tee und verzog das Gesicht, als dieser seinen Mund berührte. Er war kalt. Er sah die Tasse an, als hätte sie ihn persönlich im Stich gelassen.

Dann lachte er, kurz und trocken, und stellte sie ab. Er drückte einen Knopf, und die Wandplatte glitt zur Seite. Ein Kessel atmete. Er beobachtete ihn nicht.

Er beobachtete die in Linien gezeichnete schlafende Stadt, den Prüfungsplan und die Liste der Schüler, die seiner Schwester zu wichtig waren, als dass sie ihre Namen während der Arbeit aussprechen würde.

Er fügte der Karte noch eine Ebene hinzu. Es war keine Linie. Es war ein Kreis, der am Rand von allem saß, wie ein Ring, den jemand trägt, um sich selbst daran zu erinnern, nicht töricht zu sein.

Der Kreis war mit nichts beschriftet. Er bedeutete alles: warte auf das Tor.

Er goss neuen Tee ein und vergaß ihn diesmal nicht. Er nahm einen Schluck. Die Wärme weckte einen Teil von ihm, der still geworden war.