CHAPTER 416: DANN WERDE ICH ES AUF MEINE WEISE STÜTZEN

Mariel streckte ihre Hand aus, ihre Finger streiften einen der Laternenknoten, der am Rand des Tisches eingebaut war, und neigte ihn leicht, als wäre er echt und nicht nur Licht.

„Du weißt, was du tust", sagte sie. Ihre Stimme war gütig, aber nicht die Art von Güte, die abschwächt oder entschuldigt.

Es war die Art von Güte, die tiefer schnitt als jede Standpauke, die Art, die nur dann trifft, wenn jemand schon lange genug beobachtet hat, um zu wissen, was wahr ist.

„Lass nicht zu, dass Rache sich als Vorsicht tarnt."

Er widersprach nicht. Er ließ die Worte nicht einmal schmerzen. Er hatte sich einen Teil des Grolls, der in ihm lebte, verdient, und das wusste er, aber Groll war kein Antrieb, kein Werkzeug zum Steuern, nichts, dem er das Steuer überlassen würde.

Es war Ballast, etwas, das man trug und ausbalancierte. „Verstanden", sagte er, so einfach war das. „Ich will, dass er verschwindet. Ich will, dass die unter ihm verstreut oder zum Schweigen gebracht werden.

Ich will, dass die Menschen in dieser Stadt aufwachen und an Kaffee und Zuglinien und daran denken, ob ihre Schuhe halten werden, nicht an Götter oder Knochen oder Stürme.

Ich werde Überraschung nicht für Reden verschwenden. Ich werde sie für Ergebnisse einsetzen."

Taaros richtete sich dann auf, und als er das tat, schien sich die Luft um ihn herum anzupassen, als hätte sie immer gewusst, wie viel Raum ihm zustand und wäre endlich daran erinnert worden.

Seine Stimme war tief und gewichtig, nicht geschliffen und nicht für einen Thron gekleidet – es war die Art von Stimme, die von Arbeitsschuhen und verwitterten Balken kam.

„Dann zeig es uns", sagte er. „Wenn der Alte seinen Zug macht, zeig uns, dass deine Leute nicht nur Überlebende sind, die sich an geborgtes Licht klammern.

Zeig uns, dass das Licht euch gehört. Zeig uns, dass ihr es behalten wollt, ohne jemanden um Erlaubnis zu bitten."

Er donnerte nicht. Das brauchte er nicht. Die Worte landeten trotzdem schwer, schwerer als ein Schrei es je könnte.

Mariel verweilte noch einen Moment länger. Ihr Blick wurde weicher, aber die Linie darunter blieb scharf. „Wir haben gesehen, wie du Lasten getragen hast, wenn niemand zusah", sagte sie.

Ihre Stimme trug weder Mitleid noch Urteil, nur die Anerkennung eines bereits getragenen Gewichts. Dann, fast sanft, fügte sie hinzu: „Vergiss nicht, sie zur richtigen Stunde abzulegen.

Balance bevorzugt eine ruhige Hand mehr als eine geballte Faust."

Als sie gingen, flossen sie hinaus, wie sie gekommen waren, und die Naht in der Luft schloss sich so ordentlich, dass es sich anfühlte, als hätte der Raum selbst gelächelt, weil er wieder in seine Form zurückgefunden hatte.

Er war wieder allein, umgeben vom stetigen Summen der Systeme und dem Glühen von Karten, die darauf warteten, von seiner Hand berührt zu werden.

Er stieß einen langsamen Atemzug durch die Nase aus und sprach in den leeren Raum, nicht laut, nicht leise, nur stetig. „Dann werde ich es auf meine Art stabilisieren."

Er setzte sich nicht wieder hin. Stattdessen ging er zur gegenüberliegenden Wand und legte seine Hand auf das Glas. Die Anzeige veränderte sich bei seiner Berührung und glitt in eine neue Schicht.

Diese handelte nicht von Straßen oder Armeen. Es war die Assoziation selbst, geöffnet wie ein Körper unter einem Scan, Linien und Adern, die schwach leuchteten, während sie in jede Ecke verliefen.

Er starrte nicht auf die großen Arterien – die offensichtliche Macht sah immer offensichtlich aus. Er verfolgte die Kapillaren, die kleinen Flüsse, die niemand bemerkte, aber die das Ganze am Leben hielten.

Er passte hier eine an, dämpfte sie zu einem matten Leuchten, versetzte eine andere in einen Rhythmus, der sich für jeden Beobachter wie Schlaf anfühlen würde, und verwandelte eine dritte in einen Puls, der am Rande des Bewusstseins eines Kultisten jucken sollte.

Drei kleine Fäden gezogen, während der Rest des Teppichs für jeden, der hinschaute, unberührt aussah.

Er glaubte an Geduld, daran, die kleinsten Details ihr eigenes Gewicht tragen zu lassen, bis die Zeit kam.

Die Uhr in der Ecke kroch auf jene Stunde zwischen Nacht und Morgen zu, die Bäckern, Krankenschwestern und Männern gehörte, die noch an pünktlich fahrende Züge glaubten.

Er trank seinen Tee, solange er noch heiß war. Er aß einen Bissen Brot, das er nicht gemacht, aber zu essen versprochen hatte.

Es lag schwer in seinem Mund, leichter in seinem Magen, und es lag dort wie Treibstoff statt Trost. Er blickte zurück auf die Karte und verfolgte die Route, die er Morgendämmerung genannt hatte.

Die Spirale, die unter seinen Rippen lebte, seit langem eng aufgerollt, löste sich um eine Fingerbreite.

Er öffnete ein Seitenfenster und ließ den Prüfungsplan sich über das Glas entfalten. Er las ihn nicht Wort für Wort. Er hörte ihm zu.

Zeitpläne hatten ihre eigene Musik. Man konnte immer erkennen, wenn jemand, der das Lied nicht kannte, versucht hatte, eine Note zu verschieben.

Er fand drei Stellen, an denen der Rhythmus stolperte, an denen sich ein Takt um einen halben Zählschlag verschoben hatte. Er umkreiste sie leise in rot und ließ ein einziges Wort neben der Markierung stehen. Beobachten.

Nur zwei Menschen würden es je bemerken, und das war genug.

Hinter ihm kam ein Ziehen. Kein Kräuseln, keine Naht, nur das schwache Ziehen, das eine stumme Nachricht erzeugt, wenn sie den Raum findet, für den sie bestimmt war.

Er hob seine Hand, ohne sich umzudrehen, und der Schreibtisch reagierte, indem er einen dünnen Lichtstreifen in seine Handfläche hob. Er schloss seine Finger darum und ließ ihn sich auflösen, bevor er abkühlen konnte.

Drei neue Knoten flackerten auf der Ringkarte der Stadt auf, schwach wie Glut. Er wusste, wer sie geschickt hatte. Er wusste, dass es besser war, es nicht laut auszusprechen.

Er setzte sie an ihren Platz und hinterließ keine eigene Markierung.

Er dachte nicht an Schlaf.

Stattdessen dachte Er an Frühstückswagen, die ihre Routen entlang rasselten, und Straßenbahnen, die fahrplanmäßig ankamen, weil Männer mit Öl an den Händen aus Gewohnheit und Stolz Bolzen überprüft hatten.

Er dachte an das Gesicht seiner Schwester, wenn sie so tat, als wäre sie nicht besorgt, und dabei versagte.

Er dachte an drei junge Menschen, die auf einem Sofa saßen und die Worte lasen, die er mit ruhiger Hand geschrieben hatte, die Art von Worten, die an der Oberfläche schlicht aussahen, aber in ihrem Inneren eine einzige Note trugen, die besagte, dass er nicht geschlafen hatte und es auch nicht erwartete.

Das Summen des Gebäudes veränderte sich um ein Haar. Maschinen, die stillgestanden hatten, erwachten und drehten sich. Reinigungsteams bewegten sich zur anderen Seite des Stockwerks.